Uno de 365 días

Photos by José Soriano

Termina el año 2010 y como un rápido slide show pasan por mi cabeza imágenes de estos trescientos sesenta y cinco días. Son curiosos los mecanismos de la mente, las imágenes gratas se toman unos segundos más de estancia. Así también repaso noticias internacionales desagradables, fenómenos naturales devastadores y accidentes que acapararon la atención mundial. Me detengo en lugares distantes en los que me ví por vez primera, en reuniones con amigos separados por muchos kilómetros o con aquellos encontrados a unas pocas millas. Me inserto en mi familia y observo cómo se definen cada vez mejor sus generaciones y ese amor compartido y hasta me espanto cuando observo el destino de nuestros países.

Culturalmente no me puedo quejar, me expuse y enriquecí muchísimo con aquellas manifestaciones del arte a las que tuve la opción de elegir o de ser invitado. En momentos laborales difíciles me sorprendió descubrir un excedente de horas libres gracias a las cuales nació este blog a finales del mes de junio.


Pero si tuviera que elegir cuál fué el día del 2010 que más marcó mi memoria y espíritu, tendría que remontarme a uno del mes de marzo y no fué un evento cultural aislado, fué una manifestación social, cuando miles y miles de personas vestidas de blanco y portando flores y banderas marchamos junto a Gloria y Emilio Estefan tras su iniciativa de enviar un mensaje al mundo en apoyo a Las Damas de Blanco. Desde la Calle 8, la calle de todos, Miami alzó su voz por Cuba. Unión, Paz, Libertad, Solidaridad y "Zapata Vive" fueron las palabras de aquella tarde. Descubrir cómo la espontaneidad llenó las calles, fué mi evento del año.

Hoy en Noche Vieja, les deseo a todos Unión, mucha Paz, mucha Salud y Prosperidad, y les recuerdo que existen muchas vías para encontrar la Felicidad. Tampoco olvidemos que nuestra historia, la cubana, añadió un nuevo mártir a su lista en el año que está a punto de expirar.

De lo simple

Noviembre, un mes que adoro por el clima y brillo que le acompaña en estas latitudes, entró y salió con prisa, se me fue volando y pasó cargado de ofertas culturales en la Ciudad del Sol. Una de ellas fue la presentación de Buika en el Adrienne Arsht Center for the Performing Arts of Miami.
Confieso que no la conocía y no tenía claro si asistir o no a su concierto. Bastó un pop-up en el ordenador mientras revisaba la versión digital del diario El Nuevo Herald para motivarme e indagar más sobre su música. ¡Qué maravilla de voz! ¡Qué letra la de sus canciones!
La cantante española María Concepción Balboa Buika, negra como un totí, nació en Mallorca y pertenece a una segunda generación de exiliados políticos procedentes de Guinea Ecuatorial. Según ella, desde niña la música era parte de su vida diaria y como africana que ‘no puede vivir sin música’ siempre ésta ha existido en su cabeza y en su corazón.
El concierto se caracterizó por la extrema sencillez: Una Buika descalza con su African style acompañada por tres músicos cubanos. No más efectos que su melodiosa voz rajada y el misterio que la conectó con la audiencia, para llevarnos de la mano con esa mezcla de íntimos sentimientos y emociones que expresa en su cancionero.
Con el concierto de Miami cerraba una serie de presentaciones en 21 ciudades de los Estados Unidos. Salí del Concert Hall directo a iTunes para adquirir las melodías con las que más me había identificado. Todavía hoy, un mes después, me descubro tarareando una de sus canciones:

“Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas.
Lo mismo que un árbol, que en tiempo de otoño, muere por sus hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas
Y esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.
Uno vuelve siempre a los mismos sitios donde amó la vida.
Entonces parece cómo están de ausentes las cosas queridas.
Por eso muchacha no partas ahora soñando el regreso,
Que el amor es simple y a las simples cosas las devora el tiempo.”

Aquí, la Canción De Las Simples Cosas perteneciente al álbum ‘El Último Trago’ con el que ganaría junto a Chucho Valdés un Latin Grammy en la categoría de Best Tropical Album en ese noviembre fugaz coincidente con su gira.

Dos epístolas, dos fechas y una franquicia común

The Flagellation of Christ. Oil on panel, c. 1512-15. Bacchiacca.

National Gallery of Art. Washington, DC
Photo by José Soriano

El 7 de diciembre de 1896 cae en combate el Titán de Bronce, uno de los más aguerridos mambises que se enfrentaron a la Metrópoli. Mientras los españoles, voluntarios e isleños simpatizantes con España celebraban “en bárbaras bacanales la muerte del héroe epónimo de la libertad”, el General Máximo Gómez escribía a María Cabrales, la viuda de Maceo, una conmovedora carta donde expresaba su dolor ante las malas noticias procedentes de la finca de San Pedro en Punta Brava:

“Apenas si encuentro palabras con que expresar a usted la amarga pena (…) El general Antonio Maceo ha muerto gloriosamente sobre los campos de batalla (…) Con la desaparición de ese hombre extraordinario, pierde usted el dulce compañero de su vida, pierdo yo al más ilustre y al más bravo de mis amigos, y pierde, en fin el Ejército Libertador a la figura más excelsa de la revolución (…)
A esta pena se me une, en el fondo del alma, la pena cruelísima de mi Pancho, caído junto al cadáver del heroico guerrero y sepultado con él, en una misma fosa (…) Usted que puede -sin sonrojarse ni sonrojar a nadie-, entregarse a los inefables desbordes del dolor, llore, llore, María, por ambos, por usted y por mí (…)"

El 7 de diciembre pero de 1990, otro gran cubano visionario, que como machete tenía sus letras, puso fin a su vida en New York, cuando lúcidamente comprendió que su enfermedad no le permitía seguir escribiendo y luchando por la libertad de Cuba. Al morir dejó varias copias de esta carta dirigida a algunos amigos:

“(…) Les dejo pues como legado todos mis terrores, pero también la esperanza de que pronto Cuba será libre. Me siento satisfecho con haber podido contribuir aunque modestamente al triunfo de esa libertad. Pongo fin a mi vida voluntariamente porque no puedo seguir trabajando. Ninguna de las personas que me rodean están comprometidas en esta decisión. Sólo hay un responsable: Fidel Castro. Los sufrimientos del exilio, las penas del destierro, la soledad y las enfermedades que haya podido contraer en el destierro seguramente no las hubiera sufrido de haber vivido libre en mi país.
Al pueblo cubano tanto en el exilio como en la Isla los exhorto a que sigan luchando por la libertad. Mi mensaje no es un mensaje de derrota, sino de lucha y esperanza.
Cuba será libre. Yo ya lo soy.

Firmado,
Reinaldo Arenas

PARA SER PUBLICADA"

Sinapsis en tiempo y espacio

Neurons as per Ramón y Cajal

Photo taken from the Internet

“Men ought to know that from the brain, and from the brain only, arises our pleasures, joys, laughter and jets, as well as our sorrows, pains, griefs and tears. Through it (…) we think, see, hear, and distinguish the ugly from the beautiful, (…) the pleasant from the unpleasant…” -Atribuído a Hipócrates. Siglo V, A.C.

Quisiera reducirme hoy a un simple interruptor que llevándolo a la posición de OFF me privara del fenómeno kitsch que por estos días y hasta el nuevo año mis vecinos me obligan a contemplar: las espantosas decoraciones navideñas en este clima tropical. ¿Por qué no las limitan al interior de sus hogares?...
Me refugio en la Internet y encuentro un mensaje enviado por un amigo y colega sobre la maravilla del cerebro. En él me informa de imágenes nunca antes vistas del más perfecto de los órganos, que gracias a complejas técnicas de pigmentación molecular y numerosas fotografías de alta resolución nos permiten contemplar el tejido nervioso en todo su esplendor. Las imágenes son de una belleza extraordinaria, yo diría que son el Oscar Award de las Neurociencias, la tecnología y la inventiva humana en función del conocimiento y del arte. Es el puntillismo, pero en 3D, del cortex cerebral. Miles de millones de sinapsis fotografiadas, las bases de nuestra memoria. Disfruto el video con la avidez del que ve reflejado en imágenes reales, lo que una vez hube de imaginar al estudiar complejos textos de neurofisiología en blanco y negro. Observo los dibujos a plumilla de Ramón y Cajal y coincido con mi amigo en que sólo “ahora, un siglo más tarde, apenas comenzamos a ver mejor que él”.
Quizás los 200,000 millones de neuronas de mi vecino no hayan sido habilitadas para comandar un arreglo de exteriores más estético. Cierro los ojos y no puedo obviar los caóticos destellos luminosos de las más de mil diminutas luces chinas que cuelgan del techo y cubren sus paredes. Al fin y al cabo “un único cerebro humano tiene más interruptores que la suma de los que tienen todos los ordenadores, routers y conexiones de internet de la Tierra”. Así que después de este video publicado por la Escuela de Medicina de la Universidad de Stanford, y gracias a los misterios funcionales del cerebro añadiré a mis imágenes estudiantiles las luces multicolores para recrear 'redes sinápticas' navideñas más agradables y placenteras.

Gracias al Dr. Alier Marrero, neurólogo y un cerebro -según este jeroglífico egipcio- del gélido Quebec, ciudad convertida ya en una gigante tarjeta postal de Christmas.

Nota informativa aquí:
http://www.abc.es/20101124/ciencia/imagenes-impactantes-cerebro-201011240939.html

Sicilia y mis memorias

Photos and video by José Soriano

La Sicilia, como le llaman los italianos, es una visita obligada para cualquier isleño amante de la historia. Disponía de pocos días de vacaciones y la aventura cristalizó para explorar la mayor de las ínsulas del Mediterráneo, cuya geografía accidentada es uno de sus mayores atractivos naturales.
Sicilia tiene de todo y de todos, es un melting pot de culturas y arquitectura, cada uno de sus colonizadores han dejado huellas que conforman su histórico avatar, desde los sicanos y sículos que inicialmente la poblaron en el segundo milenio AC, pasando por los cartaginenses, los griegos y romanos, bárbaros, bizantinos, árabes y normandos, Aragoneses y Borbones, hasta la expedición de Garibaldi que la llevaría a la unión con Italia en el siglo XIX. La Sicilia moderna continuó siendo un punto estratégico en el mapa europeo durante la Segunda Guerra Mundial y ha devenido en una contradicción viva entre su espléndida cultura, las oleadas de inmigrantes y la difusión de la Mafia.
Entré a la isla por Catania, y en la Plaza del Duomo, el elefante de la fuente –esculpido en piedra volcánica- me alertaba cada vez que deambulaba frente a él cuan probable podía ser experimentar una sacudida fuerte que estremeciera la tierra, agitara el mar o destruyera nuevamente la ciudad.
Me desplacé por las calles de Siracusa, quizás por donde un Arquímedes desnudo pronunciara la palabra ‘Eureka’ y una Lucía virgen se convirtiera en mártir cuando un tribunal romano ordenara enuclear sus ojos por persistir en su fe cristiana.
Llegué a Taormina, al pie del Monte Tauro y uno de los poblados más chic de la isla con vistas espectaculares del Mar Jónico y el Monte Etna en una rara tarde gris.

Visité su Teatro Griego, construído en el período helenístico, y desde donde una fuerte lluvia me obligara a abandonar el concierto al aire libre que Elton John ofreciera en tal magnificente lugar. Al día siguiente, bajo un cielo azul, encontré una ciudad hermosa, pulcra y brillante, más cerca de las imágenes históricas y paisajistas divulgada por los turistas de élite, pero mi gran sorpresa no fue conocer que Tauromenion fue fundada por prófugos de Naxos 400 años AC, sino descubrir en uno de sus rincones un restaurant familiar de delicias sicilianas, Il Baccanale, operado por un italiano y su nueva familia cubana, prófugos del siglo XXI. Igual de isleños, la nostalgia los obliga a viajar anualmente al Caribe o a buscar en sus días libres frijoles negros en otros destinos o simplemente disfrutar desde Castelmola, su antigua acrópolis, una de las vistas panorámicas más famosas del mundo.

'Il Baccanale Restaurant'-->
Mi segunda sorpresa fue en Palermo, en la urbe capitalina encontré a una Habana que ya no es. Salvando las distancias históricas y el estado de conservación de sus edificaciones, sus calles, pórticos y balcones, incluso sus olores, suciedad y polución me transportaban con la mirada perdida en la memoria a mi vieja capital. Del Palermo medieval traje bellas imágenes de la Cappella Palatina, una joya del arte árabe-normando, cuyo rival se encuentra en los espléndidos mosaicos del Duomo de Monreale.
Visitar el Valle dei Templi en Agrigento fue el móvil de este viaje, donde se encuentran diseminadas -entre olivos milenarios- prestigiosas huellas de la antigüedad, como el Templo de la Concordia (V siglo AC) uno de los templos dóricos mejor conservados de la Magna Grecia.
Finalmente hice La Ruta de la Sal pasando por el gran puerto de Trapani con destino a Erice, un pueblecito medieval de ensueños, insertado en la cima del Monte San Giuliano y famoso por su culto a la diosa de la fertilidad Venus Erycina.
De regreso a Palermo en busca de su aeropuerto internacional y para más similitudes con mi isla, se anunciaba por doquier la llegada del Papa Benedetto XVI y se iniciaban las labores de limpieza, recogida de basura y embellecimiento de las calles por donde se le daría masiva bienvenida al sumo pontífice.

De lo cíclico

A mi abuela Mima Mercedes, quien no careció de amor en medio del dolor

Photo by José Soriano

Casi nunca comento en sitios públicos sobre el objeto de mi trabajo. Hace más de 20 años que laboro en el mismo field y a veces el tedio o el automatismo me llevan a preguntarme si es ya el momento para incursionar en otra carrera. Siempre dudo en la respuesta, pues lo que hago hoy es lo que mejor se hacer. Al inicio todo fue más rewarding, observaba el progreso de los que en un momento fueron recién nacidos y necesitaban de mi intervención. Hoy, bajo otras circunstancias, me enfrento cara a cara con las tristezas de la tercera edad, ese otro extremo de la vida donde con paciencia infinita se espera día a día el cierre de un ciclo. Ellos igualmente necesitan de especial sensibilidad. Por ellos escribo esta nota. A ustedes dirijo este post.

Aquí les adjunto este cortometraje que hace alusión y rinde un hermoso homenaje a la vejez. Con Capicúa, su director Roger Villarroya obtuvo el Primer Premio de la Octava Edición del Festival Online Notodofilmfest el pasado mes de abril en el Teatro Alcázar de Madrid. Según el jurado el lauro fue otorgado "por su estudiada sencillez, por su brillante efectividad, por su tremenda ternura exenta de efectismo, y por su…”, lleguen al final del material, son unos escasos minutos en imágenes que resumen el largo camino de la vida.

Thanks to Dr. Osmani R. Cruz, friend and co-worker

My 911 Memorial

Icon Of Tragedy, Sign Of Comfort

"This steel t-beam was one of several found within the rubble of Building Six of the World Trade Center two days after September 11, 2001. Almost immediately, it became a symbol of hope, faith and healing for many rescue and recovery workers searching the World Trade Center site for the remains of thousands who perished in the terrorist attacks.
The World Trade Center cross will be housed in the National September 11 Memorial Museum, as a testament to spiritual renewal in the face of tragedy and loss."

Recovered by the New York City Building Construction and Trades Council.
Courtesy of the Port Authority of New York and New Jersey

Photo by José Soriano

Una foto ha acompañado siempre a todos los posts de este blog, la encontrarán a la derecha de su pantalla digital. La misma es un testigo gráfico de la grandeza creativa del género humano y a su vez es un recordatorio permanente de cuánto de nosotros mismos puede perderse en sólo instantes. Esa foto, tomada minutos antes de embarcar para conocer a la gran amiga [Lady Liberty] en 1998, es mi Memorial por el 911. La fisionomía del Manhattan de mis sueños cambió para siempre desde aquel fatídico 11 de septiembre del 2001. Mi concepción de seguridad absoluta y protección permanente por formar parte de América también se modificó.

A 9 años del más vil ataque que haya experimentado hasta hoy Estados Unidos de América, no creo que la solución al dolor esté en quemar libros –que siempre aportan al conocimiento universal- ni en impedir edificaciones, llámense Coranes o Mezquitas. La solución está en preservar los valores de este gran país, donde siempre habrá espacio para todos aquellos que contribuyan a solidificar los cimientos de esta Nación, pero por sobre todas las cosas, la solución está en preservar y respetar nuestra memoria histórica, no en la búsqueda de rutas mediatizadas para exaltar o apaciguar iras de extremistas y fanáticos.

La Primera de ‘La Ultima Función’

Anoche fue una noche mágica en las tablas de Miami Beach. El Teatro Byron Carlyle se vistió de gala para recibir una obra que conjuga la danza y la dramaturgia. El monólogo de Abilio Estévez ‘Yo Soy la Bailarina de mi Sueño’ vió la luz con el estreno mundial de lo que terminó siendo ‘La Ultima Función’, pieza teatral dedicada a la bailarina cubana Rosario Suárez (Charín).

¿Por qué la magia? Pues por el hechizo que lleva al espectador a sufrir lo que ella sufre con la profesión elegida y a disfrutar lo que ella más disfruta: danzar.

La puesta en escena añade la presencia de un segundo personaje, su ballet master, magistralmente interpretado por Julio Rodríguez, cuyos parlamentos son la conciencia de la bailarina, su Pepe Grillo, comandos a ser asimilados por un cuerpo ya no tan joven. Rodríguez en su personaje fue un Fernando Alonso, un José Parés o una Ramona de Sáa, por sólo citar algunos de los más importantes maestros de la prima ballerina, quien estuvo a cargo de la coreografía.

Poco después de la introducción, Charín emerge desde un inmenso manto rojo, sus posturas nos recuerdan a una Carmen vetada, a una Odette/Odile embrujada o a una Soledad de regreso a su jardín en las tardes habaneras. Cuando la Mujer ante el Espejo ve reflejada su imagen, el rostro se convierte en una Giselle sin juicio, y así durante toda la obra, su gestualidad nos lleva al pasado y nos advierte de lo que ya no podrá volver a interpretar. Sus miedos, sacrificios y soledades se convierten en los nuestros propios. El tiempo le pesa y duda en volver a salir a escena, pero el poder de la creación le convence, y se abre el telón. Y allí se alcanza el clímax, no podía estar en otra piel que en la piel de un cisne que ya no vuela, que ya no nada y que agoniza frente a nosotros al compás de la triste música de Saint-Saëns, tres minutos de derroche de actuación y despliegue técnico. En esos instantes comprendimos nosotros también que “bailar es olvidarse del pasado y del futuro”.

Entre ovaciones y aplausos, giré mi cabeza y advertí que un Abilio todavía nervioso se encontraba de pie detrás de mi butaca. No pude sino dejar de aplaudir, apretar su hombro y comentarle: “Debes amarla mucho para haber escrito algo así”.

‘La Ultima Función’ es una obra de valores universales, desde la visión de un ferviente admirador y diestramente dirigida por Lilliam Vega. No pierda la oportunidad de disfrutar una Segunda, Tercera y Cuarta ‘(La) Ultima Función’.

"No tengo a Carlotta Grisi, pero tengo a Rosario Suárez" -Abilio Estévez

"Soy bailarina hasta cuando no bailo, siempre bailo" -Rosario Suárez (Charín)

Photos by José Soriano

De soledades y tristezas

A Fabrizio, quien me dejó adorar la magia de su ciudad

Hoy es domingo, un raro día lluvioso y gris en Miami y mis recuerdos vuelan y me llevan a otro gris y húmedo día pero en Bruselas. Era principios de mayo de este año y con el factor tiempo a mi favor y sin compañía, decidí visitar la Iglesia de Notre-Dame de la Chapelle.
Después de admirar su estilo arquitectónico románico gótico y conocer un poco de su historia, me topé con tres ‘descubrimientos’:
El primero, en la cuarta capilla a la derecha, una lápida conmemorativa en memoria de Pieter Brueghel (el Viejo) y su esposa. El pintor vivía muy cerca de esta iglesia, allí se casó con María Coecke, hija de su maestro, y allí bautizó a sus hijos. El cuadro situado encima del memorial representa “La Entrega de las Llaves a San Pedro”, copia del original de Rubens que estuvo ahí enmarcado y que se vendió en 1765 para financiar los trabajos de reparación de la iglesia. Esculpidos en el marco se observan los útiles del pintor.

El segundo,en la Capilla del Santísimo Sacramento a la izquierda del coro, un monumento de mármol blanco en memoria de Anneessens, un héroe de esa ciudad, un representante de la libertad de la comuna belga, quien fuera decapitado en 1719 en la Grand-Place de Bruselas por el poder austriaco que entonces gobernaba por el solo hecho de defender los derechos civiles y privilegios de sus conciudadanos.

El tercero, en una capilla casi a la entrada, por el corredor izquierdo, la imagen de Nuestra Señora de la Soledad (Notre-Dame de la Solitude), en madera policromada del siglo XVI y traída desde España por la infanta Isabel. Donde se puede leer en español el siguiente texto anónimo:

“El hombre está solo en la vida. La soledad es un regalo, una gracia o una desgracia que la hada de los velos grises aporta al recién nacido mientras las hadas amables se alejan de él en el tumulto mundano (…) Ella no es la ramera experta ni la burguesa complaciente que ustedes imaginan, tampoco es un producto imaginario. Ustedes la pueden ver como yo la veo pero ni la comprenden ni la aman. Ella es gran señora, solitaria también. Mejor aún, ella es la Soledad…
(…)Tal como yo la veo sin influencia alguna, inalterablemente buena y con resplandor funerario, acompañó en tiempos pasados las cohortes de Álvarez de Toledo cuando se dirigían silenciosas rumbo a los Países Bajos (…) De estos ejércitos quedan solo osarios y espadas herrumbrosas. Sin embargo esta santa imagen permaneció (…) increíblemente abandonada (…) en nuestras provincias de donde partió el Español cuando el sol, para él, se extinguió sobre la Flandes.
(…)Muchos ignoran que ella se encuentra en ese viejo templo (…), Virgen vergonzante entre sus primas las otras vírgenes, las matronas engalanadas, gloriosas, satisfechas, cubiertas con túnicas de oro (…) esas (…) tienen sobradas razones de alegrarse (…), ellas poseen su niño, el Niño con las mejillas barnizadas y el Calvario aun lejano… Pero para María la Española, todo está consumado!...Ella lleva duelo. Su tinte oliváceo, sus labios exangües, sus manos secas y sus párpados calcinados indican su resignación extrema, el límite máximo alcanzado por todos sus dolores.
Los ángeles están ausentes, no acuden a su auxilio, ningún espectáculo se representa en su entorno. Pero allá en el muro aparece incrustado el cadáver crucificado, lívido, que ha comenzado a hincharse. Esta imagen real no será esa a la cual la madre da la espalda; esa es la imagen de un muerto.
En presencia de un muerto uno está solo. María se encuentra sola, así los fieles se distancian, como ella misma se separa del cadáver (…) No puede ser llamada sino Señora de la Soledad, a la que acuden a rezar algunas viudas tan solo y si raramente un hombre detiene su camino, siempre es un anciano.
(…)Allí me siento en una esquina de su altar como quien lo hace a la lumbre del hogar. Le saludo mientras permanezco en silencio; no le digo nada, no le pido nada, no tengo nada que confesarle.
Su presencia es un alivio para mi alma y me parece adivinar que la mía le agrada.”

Después de leer este escrito junto a la imagen, sentí un inmenso consuelo, y la hermana más cercana de esa amiga que visitaba en la capilla, la Tristeza, se marchó muy lejos. Salí del templo y no percibí la humedad ni el frío, me cobijaba la Soledad…a pocos metros casi tropiezo con un pedazo de muralla, el ‘Steenpoort’ . Allí recordé que en el siglo XII el recinto que acababa de visitar se construyó extramuros para mantener a los pobres alejados del ‘burgo'. Me apresuré, no fuera a ser que al sonido de las campanadas cerraran las puertas de la ciudad y me quedara fuera del ‘centro amurallado’.

Video & Photos by José Soriano

Desde Obrapía hasta Imago

Dedicado a Andrés Sosa

Recuerdo la casa de Andrés, en la calle Obrapía, casi un anticuario, en el centro histórico de La Habana Vieja. Su terraza llegó a competir con La Casa del Té ubicada en las proximidades. Eran los años 80. Allí nos reuníamos, conversábamos, discutíamos de arte y saboreábamos tizanas e infusiones que el anfitrión endulzaba con su limitada cuota de azúcar. Allí nació esta historia.

Era Navidad y a pesar de sus tantas carencias, Papá Noel siempre depositaba al pie de su árbol un regalo para mí, generalmente un libro. Hojeando su presente, saltó ante mis ojos un pedazo de papel doblado que mostraba un bello y extraño dibujo a plumilla, obviamente olvidado entre sus páginas. Su gentileza hizo que me lo quedara también. La pieza me ha acompañado desde entonces. Nunca supe la identidad del autor que se firmaba como Hebelio.

Con tanto mar de por medio, y al otro lado de la orilla, vinieron nuevos y también buenos amigos. Reunidos, esta vez con motivos de celebraciones en una casa al sur de Miami, me llamó la atención un cuadro que mostraba un gallo simple y soberbio, tan rojo como los red-lands donde nos encontrábamos. Me pronuncié por su belleza y la alegoría a la palma real y me presentaron al autor que observaba su obra callado, casi tímido, desde la distancia.

Meses después, posteriores al grand opening de Imago Art Gallery, en Calle Ocho, volví a visitar el recinto pocos minutos antes del cierre. Apagaban ya algunas luces en señal de que la apertura de la nueva exposición finalizaba. Solicité que me iluminaran una de las obras ya oscura y como una sucesión de ideas o concatenación de casualidades, las líneas del dibujo se identificaban más y más con mi memoria gráfica. Una vez en casa, ya no había lugar para las dudas de que los rasgos lineales de aquella vieja pieza sin título, color sepia por el tiempo, coincidían con los de la más reciente creación de la serie ‘Damiselas’ por JosEvelio Rodríguez-Abreu, aquel pintor, otrora dibujante arquitectónico, con quien cruzaría palabras en la distante fiesta de abril.

Hoy mi vieja acompañante tiene una historia, una hermana más joven y coqueta y un nombre otorgado por su creador. Se titula “Extraña Mujer”. Falta ahora conocer cómo esa extraña mujer encontró refugio dentro de un libro en la calle Obrapía.

Nota: El por qué de las firmas diferentes encuéntrelo haciendo un click aquí.

“Josevelio (…) Poeta plástico tanto como pintor poético insufla en sus obras esa segunda intención velada que sólo habla al oído (…)” – José Montes. Quintessence. Catálogo. Imago Art Gallery

Photos by José Soriano

En la mañana de Santa Ana

Madonna and Child with St Anne and St John.
ca. 1507-08. Leonardo da Vinci.
National Gallery. London.
Photo taken from Web Gallery of Art

“Era la mañana
de la Santa Ana,
mañana de julio pintada de rosa.
Nadie presentía que saldría el Sol
por la silenciosa
granja de Tizol.
Santiago el Apóstol, marchito, dormía
como derribado por la algarabía
de conga y charanga, locura y alcohol.
(…)
Era la mañana
de la Santa Ana.
La sangre vertida no fue sangre vana.”

Muchos julios después, estas estrofas del poeta cubano El Indio Naborí todavía retumban en mis oídos, huellas marcadas a fuerza de repetir -durante mi niñez- palabras que entonces no entendía e irremediablemente vinculaba a discursos infinitos. Nunca les pregunté a mis maestras por qué se mencionaban ‘santos’ en este poema, en tiempos en los que el ateísmo formaba parte de nuestra (de)formación y sólo se debía creer en el Espíritu de la Revolución. Esta interrogante me llevó a otra, por qué se celebraba un carnaval en una fecha donde –según la historia contada- se había derramado tanta sangre.
La primera pregunta encontró respuesta en el seno familiar, donde se me explicó que en el Cristianismo, el 26 de julio celebraba las fiestas de Santa Ana, madre de la Virgen María y abuela de Cristo, dedicándose el día por esta razón a todas las abuelas. Mientras que el día anterior, el 25, la ciudad de Santiago de Cuba celebraba sus fiestas patronales, dedicadas a Santiago, el primer apóstol mártir y patrón de España.
Para la segunda aun no tengo respuesta, a no ser que a fuerza “de conga y charanga, locura y alcohol”, we the people no recapacitáramos acerca de cuan vano fue aquel trágico suceso, en medio del sopor de tan calurosos días en los que había que ‘revolucionar’ hasta las fechas carnavalescas.
Hoy es un día en el que mi primer pensamiento va dirigido a mis abuelas, en retribución a todo el amor que he recibido de ellas y quienes me inculcaron los valores de la palabra familia, tan sagrada como la Trinidad misma. Hoy también pienso en aquellos jóvenes y sus seres queridos que azuzados por ideales ajenos ofrecieron sus vidas a la nada del tiempo.


“I commend my family, my country, the Church, and the whole world to you” From A Pilgrim’s Prayer

Santuario de Sainte-Anne-de-Beaupré.
Québec

Left: Sta Ana y su hija María, Right: La Gran Reliquia de Sta Ana
Photos by José Soriano

Adiós Olga del Pueblo

Photo by Bernardo Dieguez

De vuelta a casa repasaba en la mente los boleros que me invitaban a entrar y la secuencia de imágenes de la cantante que se proyectaban en una de las paredes de la Iglesia de St. Michael, mientras su cuerpo era expuesto en el altar, al pie de un dosel de flores blancas.

A la derecha del féretro, la imagen de la virgen cubana le custodiaba junto a las banderas de Cuba, de México, de Estados Unidos y la de su propio credo. Frente a su cuerpo inerte desfilaban familiares, amigos y cientos de cubanos y fanáticos para ofrecerle su último adiós, su último aplauso. Vestía una guayabera blanca. No le deposité flores, sólo le dejé unas letras antes de salir del templo: “Adiós Olga. Viva Cuba Libre”.

Photos by José Soriano

“La Gloria está en el Cielo”.

Ha muerto Olga Guillot, la Reina del Bolero, la última leyenda de la música cubana en el exilio.

Photos by José Soriano

La conocí personalmente hace algo más de 3 años, en las afueras del emblemático Restaurant Versailles de La Pequeña Habana, cerca de la media noche, pasaba solo a recoger un sándwich cubano, como la buena cubana que fue en vida. Por esos días la soprano Alina Sánchez visitaba la ciudad de Miami y las coincidencias hicieron reunir a todas las piedras. La espontaneidad me hizo alzar la voz al identificarla, le dije con orgullo “Olga de Cuba” y en un cálido gesto descendió de su auto a saludarnos, se produjeron los encuentros, comenzaron las historias, todos oíamos atentos sus anécdotas, sonreímos con sus chistes. Su inmensidad ocupó todo el espacio y la magia borró el tiempo. No disfrutaría tenerla nuevamente frente a frente -y hombro con hombro- hasta el pasado mes de marzo, cuando se unió a la Marcha en Apoyo a Las Damas de Blanco y la Democracia que también tendría lugar en la misma Calle Ocho, cerca donde se estampa su estrella. Caminó con el pueblo bajo el sol, venció las altas temperaturas y llegó al stage. Fue la última en hablar, casi cuando ya concluía el evento. Sus primeras palabras las dedicó a Reyna Luisa Tamayo, y en su fuerte voz sentí el dolor de la madre que llora al hijo sin aliento. Hoy Cuba ha perdido a una de sus grandes voces, a un símbolo, ha perdido a una cubana vertical. No regresó nunca más a su país sin libertad porque según dijera “la Patria duele”. Descanse en paz Olga de Cuba.

Oct 9, 1922 - Jul 12, 2010

Dos joyas de la Florida

Photos by José Soriano

Vacacionar en la Florida es considerar sin lugar a dudas sus extensas playas, sus numerosos cayos, los parques temáticos del centro del Estado o los Parques Nacionales del sur de la península y quizás visitar la ciudad más vieja de la nación, St. Augustine. Para los amantes del arte, se suman dos joyas que no deben ser inadvertidas: El John and Mable Ringling Museum of Art y el Salvador Dalí Museum ambos ubicados en el área conocida como Florida Suncoast, ambos legados de magnates norteamericanos.

El Museo de Arte John and Mable Ringling en la ciudad de Sarasota abrió al público en 1931 en una edificación ideada para exponer la enorme colección de arte de John Ringling, conocedor del ‘show business’ e inspirado en los palacios y museos italianos.

The Blue Madonna. 17th c.
Attributed to Carlo Dolci.
Sus 21 galerías guardan preciosas piezas creadas por Rubens, Van Dyck, Tiziano, Velázquez, Hals, Poussin y otros maestros del Renacimiento, el Barroco, el Rococó y el Neoclasicismo europeo. Ringling también adquirió antigüedades romanas, griegas y chipriotas tan antiguas como de la Edad de Bronce así como piezas pertenecientes a la Belle Epoque. Hoy el museo está afiliado con la Universidad Estatal de la Florida y el complejo incluye la Ca’ d’Zan Mansion (la casa de ensueños del matrimonio Ringling), el Circus Museum y el Historic Asolo Theater (el único teatro europeo del siglo XVIII que existe en América).

El Museo Salvador Dalí se encuentra más al norte, en la ciudad de St. Petersburg, abrió al público en 1982. Es la colección más completa fuera de España de trabajos del artista de Figueres, con óleos que datan desde 1917 hasta los años 70. Se la debemos al rico magnate industrial A. Reynolds Morse y a su esposa, quienes fueron amigos cercanos de Dalí y Gala, visitaban sus exposiciones y tenían la primicia de los nuevos trabajos del maestro. Así, la pareja llego a poseer la colección más aclamada de un artista moderno. En 1971 el matrimonio expuso su colección en su propia mansión de Cleveland, la casa se inundó de las obras del maestro del Surrealismo, llegando a la conclusión que la multimillonaria colección necesitaba –y merecía- un museo propio; comenzó la búsqueda y la decisión de donarla. Los Morses optaron por ‘St. Pete’ como la casa definitiva que preservaría la integridad histórica de su colección.

Hoy alberga más de 2000 piezas incluyendo óleos, acuarelas, dibujos, fotografías y esculturas que transitan por el Impresionismo, el Cubismo, el Abstraccionismo y el Surrealismo. Mis preferidas ‘Oeufs sur le Plat sans le Plat’(1932), ‘El Descubrimiento de América por Cristóbal Colón’ (1958-59) y ‘El Toreador Alucinógeno’ (1969-1970) que se muestra en la foto de la derecha tomada de la internet.

Lágrimas más dulces que amargas

Photos by José Soriano

Ayer disfruté de teatro del bueno, sentí el placer del que saborea un exquisito chocolate belga junto a un café.

Algunos años después de asistir a sus primeras presentaciones en el Teatro Nacional de La Habana, Carlos Díaz y Teatro El Público se complacieron en presentar Las Amargas Lágrimas de Petra Von Kant, de Rainer Werner Fassbinder (1945-1982) en el Teatro Colony de Miami Beach en el marco del primer Festival Out in Tropics.
Las Amargas Lágrimas… es una de esas obras de amor y desamor, un triángulo amoroso caracterizado por su naturaleza lésbica e interpretado por actores (sí, como en el teatro antiguo, por hombres travestidos). Se desarrolla en un set casi cinematográfico donde una gran cama central es testigo y cómplice de los sentimientos que emergen de sus protagonistas y por donde transitan todos los personajes.
Petra von Kant, magistralmente interpretada por Fernando Hechevarría, es una rica diseñadora de moda alemana que se enamora perdidamente de Karin, una joven aspirante a modelo, que usa su bisexualidad ávidamente para escalar en la sociedad. La tercera pieza actoral es la sirvienta Marlene, presta a satisfacer las más mínimas necesidades de la gran dama desde el silencio, el verdadero amor, que borda su personaje sólo con gestualidad.
Actuaciones de lujo, parlamentos divinos, algunos de ellos enriquecidos con el lenguaje popular cubano, canciones con la voz grave y profunda de Marta Strada matizando frustraciones y nostalgias, toques de humor (no olvidar el contexto del cine-teatro Trianón de El Vedado carente de climatización y las alusiones al uso/abuso del aire acondicionado en Miami) y todo hilvanado por la diestra mano de su director Carlos Díaz, de quien me enorgullezco en compartir su mismo ‘hometown’ y muchas horas de ‘guaguas’ para desplazarnos a la capital cubana.



“El teatro es un regalo que no tiene fronteras (…) es de las artes la más efímera” - Carlos Díaz

Independence Day *

Sculpture at Downtown Miami.

Pues sí, hoy es un día de descanso, un feriado más, día en que las grandes tiendas por departamento ofrecen múltiples ofertas, día en que se estrenan películas que rompen records en taquilla, día de fiesta, barbecues, conciertos al aire libre y espectáculos de fuegos artificiales, 'day to have fun'.
Pero es algo más, es el día en que se celebra la independencia americana de la monarquía británica, Acta que Thomas Jefferson escribiera un día como hoy, 234 julios atrás. De todos los días de celebración nacional, el de hoy, nos recuerda que todos nosotros somos creados iguales, con derechos inalienables, entre ellos, el derecho a la Libertad. Millones han nacido en este gran país después de ese 4 de julio de 1776 para disfrutar de ese derecho universal, muchos miles hemos llegado a estas tierras en busca de él. No olvidemos que lo que un día fué un sueño de unos pocos es hoy el disfrute de muchos y, que en pleno siglo XXI, muchos otros en el mundo aún luchan por conseguirlo. Un día como hoy quedó marcado el precio de la LIBERTAD, recordemos los sacrificios y la sangre que se derramó por conquistarla.

The Freedom Wall (detail). WWII Memorial. Washington, DC. Photos by José Soriano

* Note: This post was previously published on facebook (www.facebook.com/sorianoja) under the title of "FIREWORKS' DAY". You may find it in My Notes.

De Fallas y Hogueras

Photo by Jesús Manuel Prieto

No, no estoy a destiempo, sólo pensaba en las próximas festividades por el 4 de julio en América y en estos eventos pirotécnicos que tuvieron lugar recientemente en España; me ocupan la mente con el elemento fuego y el ardor de la amistad.

Photo by Angel Romero Melle
Estas fiestas tradicionales, Las Fallas de Valencia hacia el 19 de marzo por las celebraciones de San José y Las Hogueras de Alicante por las de San Juan el 21 de junio, son una suerte de alquimia con componentes de Disney World and Fourth of July, sólo que con una tradición que se remonta a la época del Medioevo. Sus creadores y artesanos trabajan y viven de ellas por todo un año, para ver consumir sus piezas artísticas durante La Cremá en pocos minutos una vez conocida la premiación.

Photo by José Soriano

Conocí a Paco, artista fallero, en América hace más de una década, desde siempre con una pasión deslumbrante por estos monumentos volátiles. Cada conversación, detalle o descubrimiento eran temas que irremediablemente se concatenaban con sus tradiciones valencianas. Le visité en plena faena y el gran premio se escapaba una vez más de sus manos. Su tenacidad y un nuevo milenio le crearon la ruta definitiva al triunfo. Este año recibió nuevamente el laurel. Su obra 'Rumbo al Paraíso' -hoy reducida a cenizas- resplandeció en el artista.

Photo from http://www.pacolopezfallas.net/

Sólo quedan los recuerdos de ansiedades, angustias y alegrías y las imágenes en códigos binarios. Repasándolas observo los más cuidados detalles en cada una de las escenas, donde no podía faltar su propio paraíso, el Paraíso Fallero. Al igual que Dante en ‘La Divina Comedia’, Francisco López Albert hizo un épico viaje. Su genio minimizado a sus manos le forzó a buscar la luz en la oscuridad y en su ascensión encontró a su Beatriz, esa fe primaveral que emergió llena de color y a quien coronó con un Sol ardiente.
Se hacía así la Luz para la falla de Convento Jerusalén-Matemático Marzal y tras la plegaria a la Virgen, pudimos contemplar el máximo placer: su brillante Sol ardió, nuevas llamas de fuego cerraron el ciclo de la magia de estas fiestas. Felicidades Maestro.

El Viajero

El elemento agua, presente en estas fotografías, en forma de mar o de lago o de río, es tema permanente en muchos de los versos que Dulce María Loynaz escribiera entre 1920-1938: el agua reflejando sus paisajes, moviéndose en libertad, compartiendo sus secretos... Este es el humilde homenaje de un viajero tímido ofrecido a su poetisa. Su dimensión literaria lo colma, y ahí están los versos replicándose en su mente cada vez que llega a un puerto y no encuentra quien le espere.

Video by José Soriano

La amiga que no conocía

Lady Liberty "Enlightening the World" Photos by José Soriano

Por acá comenzó todo, mi primer y ansiado viaje a Manhattan para rendir tributo a la amiga de siempre y a la que no conocía personalmente. Allí se erguía, regia y colosal, la amiga de todos, el símbolo de la LIBERTAD, verde como la esperanza que ella inspira. Me pellizqué, los ojos se me humedecieron, me renové con sus ideales que eran los míos, pero ahora enaltecidos.

Céntimo a céntimo ahorré para este viaje tras cuatro años de trabajo ininterrumpido. El destinatario de mi primera postal no podía ser otro que mi padre. A él le agradecí su mano extendida en el momento en que mi Isla me convertía en prisionero de sus aguas. No lo entendí hasta que estuve frente a ella, el mundo me abría sus puertas.